Moartea e o arta.
O spun pentru a nu stiu cata oara pe ziua de azi, si o spun de parca ar insemna ceva pentru mine, sau pentru voi. Sunt doar cuvinte. Iar cuvintele mint, ca intotdeauna. Cuvintele sunt goale… ca un croissant din care mananci in zadar, incercand sa gasesti umplutura aia afurisita.
De ce o arta? Pentru ca nu se moare oricum. Nu mori asa, pur si simplu. Sau mori asa, pur si simplu, dar e pe riscul tau. Am stat de multe ori si m-am gandit la asta. E un joc. Un joc misto, pe care il joci sau nu.
Il joci cu stil sau nu. Mori ca prostu’.
Am vazut un film cu Denzel Washington, in care un prieten de al lui spunea: „Stii…fiecare avem un talent. Fiecare ne pricepem la ceva. Unii deseneaza bine, altii canta, fiecare avem un talent, mai mult sau mai putin constient, mai mult sau mai putin folositor. El… arta lui e moartea. La asta se pricepe el cel mai bine.” Si cand nevasta tipului aluia enervant l-a intrebat pe Denzel: „Now watcha gonna do?”, el ii raspunde, ganditor: „I’m gonna do what I know best. I’m gonna kill them one by one.”
Inca o dovada in plus, si anume ca am scris trei alineate si nu am spus nimic. Ori I suck at writing, which could be true, ori e doar vina lor. A cuvintelor, niste curve, care nu fac altceva decat sa se plimbe pe buze, sa iti sara in ureche atunci cand ai mai mult sau mai putin nevoie de ele, sa te minta, chiar atunci cand spun adevarul.
Ce ar fi fost daca in loc de „nu” am fi spus „da”? Would that make a difference? No, it wouldn’t do a shit. Pentru ca asta spunem oricum. „Te doare?”. „Nu.” („Da! Ma doare…leave me alone…”). „Ma iubesti?”. „Da.” („Nu, te urasc idiot cretin oligofren pervers ce esti.”).
Si, de ce nu, daca tot am dus metaforele la un extrem stupid, ce ar fi fost daca in loc de „moarte” am fi spus „viata”, si in loc de „a muri”, am fi spus „a trai”? Ar fi ceva nou? Ar fi ceva in plus?
Nu, ar fi fost chiar amuzant. Atunci nasterea ar starni tristetea cunoscuta la inmormantari, iar moartea ar aduce cantece si zambete. Iar rasaritul ar aduce amaraciune, iar putreziciunea, pofta de mancare. Iar inchiderea ar fi deschidere, iar lumina, intuneric.
De ce „viata de dupa viata” inseamna acelasi lucru cu „viata de dupa moarte”? Poate pentru ca macar pe o mica portiune de dreapta (metaforic vorbind intr-un vag libaj matematic), cele doua coincid. Iar existenta mea, cu ce e mai mult decat un fragment de dreapta?
Iar omul este nemuritor, pana la sfarsitul vietii lui. Iar existenta, nu este decat moarte vopsita cu viata. Murim in fiecare clipa, cate putin. Iar degetele mele, care apasa tastele ferm, mai tarziu vor tremura. Iar celulele mele astea tinere, suculente, cu o citoplasma sanatoasa, si cu o doza estetica de pigmenti, si ele vor muri. Or sa moara cu toate, pana raman fara.
Cand asta? [ehei…mai ai…esti tanar…ai o viata intreaga inainte.] Maine.
Maine o sa mor.
Maine o sa mori si tu.
Maine o sa murim cu toti.
Nu crezi?
Pune-ti degetul mare pe incheietura, acolo unde fluidele tale curg mai violent, si vezi daca mai ai puls.
Ai? E bine. Inseamna ca te misti. Si simti cum chestia aia curge prin tine. Si nu esti decat o bucata de carne. Si cu fiecare respirare te oxidezi. Si cu fiecare lucru care iti da viata, mori.
Vrei sa mori acum? Mai gandeste-te.
Pentru ca nu mori asa, oricum.
Pentru ca moartea e o arta.